au son du rouge

elle était là, le regard droit. au fond de son lit. au fond d’elle-même. revenue de loin, de là bas où la guerre, de là bas aux sons des balles et des corps qui tombent… alors dans son lit, au fond, elle avait chaud. elle n’entendait plus les rivières au son du rouge, ne trébuchait plus sur les grandes marques béantes en les corps. et depuis, elle ne pouvait plus. plus porter. plus porter la vie, ni sa vie. tout au fond d’elle-même, dans son lit intérieur, tant de cadavres. tant de visions. et ceux qui étaient ses amis, un jour plein de machettes, un jour qu’elle ne compris pas… et les lames de fer volent encore dans son lit, dans sa tête, et elle n’aime plus le métal, les éclats de soleil dans les reflets du reste des siens. au dessus de sa tête toujours ce métal en suspension, en attente, en promenade complexe, en balance continue…