toute de noire vêtue. elle avait plantée son glaive en moi, au plus profond, par delà la douleur, là où le cri ne s’entend plus, au-delà des portes de la vie… oui, une porte, que l’on franchit, sans le savoir, où le regard ne sera plus le même, où une douce solitude est en soi, sans appui désormais sur personne…  plus fort et plus faible. sûrement différent, sûrement au regard affirmé par les faiblesses humaines, frère de tous, si proche de tous, et pourtant si éloigné, si lointain, là sans être là, présent en écho à l’autre et secrètement si loin… et de l’autre coté de la porte elle s’est vêtue de blanc,  lui a révélé son chemin initiatique, lui a ouvert ses yeux clos aux paupières si diaphanes, aux battements du temps qui s’envole au loin, comme un oiseau de proie qui renonce à sa victime…

elle portait en elle la vie. non pas sa vie, car celle-ci était portée depuis bien longtemps, un peu sans le savoir, avec beaucoup de légèreté et d’inconscience. non, là, elle portait réellement LA vie et tous autour d’elle le lui faisaient bien comprendre. que porter sa propre vie, ben voyons, on n’a pas à s’en vanter, mais porter LA vie, enfin, c’est bien plus sérieux, et même qu’on lui avait mis des hommes en blanc autour d’elle, planté des caméras au fond de son corps, auscultée, palpée, surveillée, envoyé des molécules de toutes sortes pour qu’il ne manque pas tel métal, tel enzyme, protéine… alors la méfiance vint… un peu dépossédée d’elle-même, car sa pauvre petite vie à elle, finalement, paraissait bien fade par rapport à cette LA vie là qui semblait si importante. mais peut être qu’elle portait un être supérieur, qui, à son apparition sortira tout en lumière, se lèvera d’elle et proférera au monde les futures tables de lois nouvelles ?  peut être qu’on ne lui avait rien dit mais qu’elle avait été visitée par un ange aux ailes d’aciers, au regard puissant, venu d’en haut, ou d’en bas ? elle n’en avait pourtant aucun souvenir… à moins que cet ange ait pris les apparences banales de bernard ? mais alors, peut être que la nuit lui serait apparue un peu moins quelconque ? un ange, même déguisé en bernard, ça doit bouger pas mal ? ça ne doit pas bûcheronner difficilement pour s’effondrer en ronflant à ses cotés ? tout ça ressemblait au bernard qu’elle connaissait depuis tant d’années, que l’ange devait être un sacré comédien… mais qui sait, cela c’était en fait peut être déjà passé ainsi il y a deux mille ans ? alors au grand soir tant annoncé, elle mit sa plus belle robe de cérémonie, se parfuma, se maquilla et arriva triomphante aux portes qui s’ouvraient maintenant toutes grandes devant elle. et il sortit… tout en sang… aux ailes immenses… au regard du feu noir qui lui cloua les yeux au fond du crâne… pour ne plus jamais les ouvrir.

elle sentait en lui toute la force qu’elle attendait. alors en commando, en panthère, en vipère, toute en ondulation, en cheveux rebelles, en parfums, autour de lui, des regards envoyés, comme des missiles, comme des lassos. et le voir hésiter, s’interroger, être flatté. observer les murailles qui tombent, les défenses petit à petit s’effacer. et savourer sa victoire, entrer dans la place, le plaquer au fond du lit, lui soutirer jusqu’au plus profond de lui-même, l’aspirer, l’absorber, le laisser s’agiter sur soi comme un ouragan sans espoir. et se relever, plus grande que le monde, plus forte que lui, des éléments de son corps en elle, le laisser épuisé, vidé, avec comme petit sentiment de satisfaction la croyance qu’il l’avait dominé… et elle partait, directement au ciel, toutes ailes déployées, comme un aigle aux regards d’acier… il ne saura jamais… jamais qu’elle l’avait épargné, jamais qu’elle avait été envoyée par ses sœurs, en mission spéciale, en mission de diversité biologique… il avait été repéré depuis longtemps, observé lors d’opérations spéciales, par des équipières qui parcouraient le monde en quête des meilleures caractéristiques, des capacités exceptionnelles… sélection des meilleurs, reproductrice de l’espèce… tout un boulot pris dorénavant très au sérieux car la femme n’est elle pas l’avenir de l’homme ?

elle, toute en longueur. les yeux au ciel, les cheveux dans le vent du nord, parcourue du sable des dunes sauvages. caressée de désir, enlacée par les herbes sauvages… du fond de l’enfance, en observation de ceux dont elle vient, en volonté de prendre son père pour le sortir du désamour maternel… et depuis, sauver les hommes de leur tristesse profonde, les écouter parler des femmes, en oubliant qu’elle en est elle-même une… alors au fond des livres à la recherche des schémas qui se bâtissent dans les têtes, au fond des âmes, en lecture de la gentillesse de l’observateur de Vienne, de l’analyste de la psychée… et puis ensuite partout sur le monde porter son regard bienveillant, accourir aux téléphones amis qui demandent de l’aide, récolter les larmes au fond de soi, devenir un grand lac intérieur, et se dire que oui, un jour, il viendra celui qui la videra de cette matière noire, celui qui l’aimera comme elle aime les autres, tout les autres… oui un jour il sera là, le grand amour, avec un grand A, un très grand A, si grand qu’on a envie de s’y blottir, de s’y loger, qu’on s’y sent protégée à son abris… et l’hiver vint, et les feuilles tombent, et les lettres s’envolent, le A dégringole, le R prend son envol… et du grand amour ne reste plus que du mou… car c’est le destin des hommes et des femmes : une illusion éphémère les rapproche, un aveuglement les encercle, ils perçoivent l’éternité aveuglante, ils fondent l’un en l’autre… et doucement l’étreinte se fait moins forte, les feuilles mortes s’insèrent entre eux, le quotidien les gratte, et l’hiver vient… violence des feuilles mortes…

« pourquoi tu te lèves le matin ? ». elle avait pris cette phrase comme une claque, un coup de poing en pleine gueule… demande t’on à la lune pourquoi elle se lève ? non. elle se lève, un point c’est tout. tout comme elle. elle se lève, c’est plus fort qu’elle. c’est comme ça. elle prend son corps, le trimballe en salle de bain, y fourre quelque morceaux de pain, l’entoure de quelque tissus et le projette dans le métro. et ça roule, et ça coince, et ça râle, et ça parle des prochaines vacances où on sera heureux, où on sera au chaud, loin de cette boite de sardine qui pue, avec ces têtes toutes pareilles… alors parfois, quand elle s’apercevait dans quelques reflets des couloirs, lorsque la musique lui cisaillait les oreilles, elle se rêvait sur la plage, bouffée de moustiques, sollicitée de ventes, entourée de regards (mais on ne touche pas)… et elle arrivait au boulot, à la caserne, à subir son chef, et à lui sourire à pleines dents alors qu’elle a envie de le bouffer, de le dévorer, de lui arracher sa tête… alors elle promène ses doigts sur le clavier, mord ses collègues de mails rageurs, car elle est chef elle aussi merde ! et c’est la guerre des mails, et elle construit des tranchées, des réponses automatiques, des « très cordialement » qui veulent dire « va te faire foutre »… alors parfois elle aimerait prendre un gourdin et qu’on règle tout ça comme au bon vieux temps, où tout était clair, où une claque remplaçait le sourire mielleux à la collègue… et puis cette gourde là, qui drague ce mec… pourquoi ? pour faire d’autres types qui vont s’entasser dans la boite de sardine, lui piquer son air… alors le soir quand elle rentrait, quand elle plongeait avec délectation dans son grand lit tout noir, elle savait exactement pourquoi elle se couchait, mais jamais personne ne lui posait cette question !