un regard bizarre. alors il l’avait poussé devant la grosse machine. un peu de bruit. et il est parti. parce que peur. un peu. peut être pas bien en fait. mais un regard méchant. sûrement. alors la police partout, qui sonne si fort. et des vidéos. de protection, non, pas de surveillance, de protection contre lui-même. et son visage partout bien clair, et son corps, qui pousse ce gros, si fort, si loin, et le choc, si fort, si lointain. alors les menottes, les cris, alors que les yeux méchants, il les avait vu, forts, lourds, et si méchants, et ces voix si fortes, pour le défendre, se protéger. chacun pour soi, alors il l’avait fait pour lui.

tu es quelqu'un de bien. ces mots résonnaient encore doucement, car il ne savait pas ce que cela voulait dire. mais pourquoi une telle phrase sortait elle de sa bouche ? car ils avaient passé une belle après midi ensemble ? et que du don de ce temps partagé elle le remerciait par une phrase gratifiante ? mais la stupeur venait aussi de ce mot maintenant étranger, car ceux qu'il entendait au travail étaient tout autre. c'était plutôt performant, efficace, leader, et autre musique d'entreprise qui le baignait certains jours. c'étaient aussi des étiquettes dites pour flatter auxquelles il s'était habitué au fil du temps, un peu comme dans un brouillard sémantique qui nous entoure lorsque le portail d'entrée était franchi. et puis le soir seul, c'étaient les infos qui l'entouraient, avec son univers de morts, attaques, chômage... un autre brouillard en fait, auquel on s'habituait aussi. alors de cette phrase surgissait tout un monde oublié, un tas de copains maintenant disparus. c'était le mot gentil qui repointait de son nez, un peu timide, car c'était miracle s'il avait survécu... mais chut, caché au fond de lui, en réfugié profond, en reclus, car ce ne sont plus des choses que l'on avoue, même sous la torture, sous peine d'être exclus du brouillard habituel de l'entreprise, car c'était en fait faiblesse révéler, et les grands inquisiteurs libéraux étaient là, à traquer les faux convertis. il avait assisté un jour à l'apparition incongrue du mot gentil, ou peut être même serviable, prononcé par un cadre lors d'une de ces messes à la gloire de la stratégie d'entreprise. mais prononcé vite, très rapidement, un lapsus en fait. mais trop révélateur. les regards s'étaient tournés, les hommes levés, et le brouillard devenait plus dense, si lourd que l'orateur sentait maintenant les grêlons frapper son corps, sa langue, jusqu'à ce que le mot gise sur l'estrade, agonisant... alors le soir, pour ne plus revoir ces souvenirs remonter, il se défoulait sur le premier clavier venu pour s'en libérer, les foutre dans une belle fenêtre informatique, et la fermer bien vite, la balancer bien loin sur des écrans distants, en gros les envoyer en exil, au soulagement de ne plus les entendre...

se pardonner à soi même, pour les chemins qui mènent si loin, dans ces contrées que nous n’imaginions pas, alors que nous pensions que tout était sous contrôle. sous contrôle du grand récit fédérateur, sous la toute puissance de la parole, sous le regard de la raison… et puis si loin de l’objectif fixé, à corriger en permanence les erreurs imprévues, les effets collatéraux aux impacts si forts, à courir toujours derrière les résultats de son récit, et puis voir qu’il ne couvre qu’une toute petite partie du monde, si petite qu’elle n’est pas plus grosse que l’épingle qui attache encore nos certitudes… alors aller dans les grands magasins, pour se donner un peu des pulsions de plaisirs par les achats variés, se divertir dans les grands théâtres, pour oublier que les conséquences nous échappent si profondément que seul le pardon et l’immédiateté peuvent encore nous sauver. ne pas regarder l’avenir, ne plus regarder ses enfants, pour ne plus voir en leurs yeux le monde qui va venir, à l’allure d’un bolide écarlate. et puis danser, sauter, étourdir le monde de musique, afin de ne plus raisonner, de ne plus agir sur le monde qui nous échappe, tuer la raison en nous qui nous approche si loin de la folie, que l’on sent maintenant son souffle aux relents de toute puissance.

tout lui échappait. un peu comme l’air expiré de son corps. impossible de ne rien contrôler. liberté absolue de toutes ses créations, produits, enfants, souffles, pensées… même ce qu’il pensait être lié à lui était d’une liberté déconcertante, effrayante, infinie… à peine né, à peine libre, détourné,  échappé, envolé. son corps même était lieu de projection des pensées d’autrui, comme le porte manteau de leurs fantasmes...

des écouteurs rivés sur les oreilles. plutôt encastrés, enfoncés. du rock à fond, à ne plus entendre le tir des canons. et avancer, en y voyant presque rien, à écraser une bagnole à droite, à gauche, toujours bouger pour ne pas se faire brûler la tronche par un tireur isolé, là, derrière ce mur, là, depuis cette fenêtre, là, par ce gamin qui porte un truc dans les bras. pas catholique, pas clair. alors une salve. et on file bien vite ailleurs, pour ne pas y passer soi aussi. et on augmente le son, toujours plus, fort, pour ne laisser que son corps ici, à appuyer sur la gâchette, à tout péter, la trouille au ventre, parce qu’on veut vivre, parce qu’on ne pense qu’à sortir de cette merde en fer, qui pue et qui brûle. parce qu’on ne sait pas comment on s’est retrouvé ici, juste pour la signature, pour les études, pour apprendre au pays, dans des grandes universités pleines de vert, même si parfois là bas aussi, la mitraille arrive, mais là bas on s’en étonne alors qu’ici, c’est normal, c’est son job. il faut tuer pour étudier, buter pour ensuite apprendre la morale et le droit, défendre les faibles et tout le baratin. c’est ce qu’on lui avait dit. qu’jamais y aurait la guerre, que le monde en paix, bien sûr, que seulement protecteur de la paix il serait, que les femmes viendraient l’embrasser, le couvrir de leurs bras, de leurs joues, que sa peau pleine  de leurs cheveux et de leurs parfums serait incrustée. un libérateur qu’il serait ! admiré et adulé ! et plus tard à ses petits enfants, au coin du feu, il leurs montrerait les photos, la joie des habitants et le sourire des enfants. alors il avait signé, et il pensait à ses futures études de droit, et oui, pour défendre le pauvre et l’innocent… et puis il était là, à en buter tout les jours, innocent ou pas, y avait plus de différence, il fallait buter ou être buté. et puis les femmes n’étaient pas vraiment là, à se planquer ou venir pleine de sourires juste pour le cajoler de bombes et de sang… et puis les sourires des gosses, il en avait pas beaucoup vu, plutôt des têtes défoncées, apeurées, pleines de sable et de terreur. alors pas de photos, sinon quoi dire aux petits enfants ? qu’il en avait bousillé plus d’un là bas car ils cachaient peut être une grosse bombe ? mais oui, c’était sûr, au fond d’un souterrain ou d’une caverne, dans des citernes ou un camion. ils avaient fouillé partout pour la trouver, cette putain de bombe, pour montrer au monde que non, ils n’étaient pas venu ici pour rien, ils avaient pas tout pété pour un truc qui n’existe pas, juste un fantasme, un conte de bonne femme, ou plutôt de vieil homme… à se demander s’il ne fallait pas l’inventer cette bombe ! et puis tant pis, la réaction même de ces gens ne justifiait elle pas  l’intervention ? alors il montait encore le son pour ne pas voir son avenir plein de contradiction lui péter à la tête…