crocs dans la toile

j’ai pris un crayon. une palette et des couleurs. lumineuses. variées. des cristaux. j’ai affronté la toile blanche. un combat. sans fin et sans merci. enfermé dans la grand salle, baignée de lumière noire éblouissante, jaillissante. le pinceau à la main, comme une hache… pour la torture, pour la découpe… un laser, un rasoir, un arrosoir… et le combat commença, mes crocs dans la toile, à la bouffer, à la cracher, à vomir ces couleurs des entrailles, ces couleurs de la haine… et des grandes ailes noires s’envolaient et frappaient la toile, laissant de grandes plumes bleu nuit tout au long des éclats… la hache pleine de couleurs, fendait de grands coups, de grandes dimensions… et la toile rugissait, se tordait, prenait la douleur et la projetait dans la salle qui s’allumait de mille feux, de milles cris… qui se logeaient dans les moindres recoins, pour fuir la lutte, pour souffler haletantes.

à la fin du combat, je pris la toile et m’en drapais. elle s’intégra à ma peau, tatouée de douleurs, vociférante de rage, et je suis sorti dans le monde. j’ai happé les bonheurs, je les ai fait avouer leurs vérités interdites, leurs dessous en poussières de cendre. alors j’ai levé les bras aux ciels pour que ma mue se voit de tous. et les peuples sont venus et ont poussé un grand cri. j’ai enfermé le cri dans un grand vaisseau, j’y ai déposé ma peau, et j’ai refermé la porte… mille ans maintenant qu’il est parti, au-delà du temps, au-delà de l’espace…