verre de trop

elle avait séquestré ses parents. pour qu’ils avouent. pourquoi était elle là ? car elle ne pouvait pas se résoudre à se dire que la seule question philosophique qui vaille soit celle du suicide. faut il réfléchir à la fin de sa vie pour lui donner un sens ? est ce que ce sens ne se cache pas plutôt à l’origine ? à l’origine de son monde ? alors ils étaient là maintenant, les yeux braqués sur elle, sous la torture féminine. et là, ils bafouillent, un désir mutuel, un verre de trop, un regard trop appuyé, et, tu sais, en ce temps là, la contraception, ce n’était pas encore ça… les bras lui tombaient du corps. sa vie ne tenait qu’à un verre… un verre de trop… elle avait lu que la vie était absurde, mais elle ne mesurait pas combien elle était aussi banale. comment donner un sens à sa vie quand elle dépend d’un seul verre ? la question révèle t’elle une absence de volonté ? ou alors ne faut il pas se poser ce genre de question et se réfugier sur les bords de l’indus, à chasser ces pensées en soi ? mais que faire quand elles reviennent tout les jours, au levé, au coucher, au regard de ses collègues… alors elle répondait quand on lui demandait que oui, ça va, qu’elle faisait aller. elle ne savait pas bien vers où, mais elle sentait que quelque chose avançait en elle…