chienne qui hurle

inconscient, mais habité de vies, d’activités, de fantasmes… de formes, d’évanescences, de signaux neuronaux, un peu partout qui occupent, qui pulsent… et la raison, la conscience, là, au coin qui guette, aux yeux soupçonneux de la rationalité… toujours à interpréter, à raisonner, même si les substrats ne disent pas la même chose. mais juste pour parler, pour rapporter, pour être dans le rapport aux autres… le fou n’est pas celui qui dit des choses déraisonnables, mais celui dont le discours dissone dans le brouhaha commun, qui gène, qui n’est pas cohérent, rationnel, c'est-à-dire pas en musique avec ce que l’on entend communément, ce que l’on voit… alors on ne sort pas de la pièce expérimentale parce qu’un message subliminal nous en a flashé l’ordre, mais on s’invente une fiction, aux couleurs de vérités, aux goûts de vraisemblance,  à l’odeur du déjà entendu… mais pour boire, pour aller aux toilettes, pour n’importe quoi mais pas juste pour sortir… sinon c’est folie, c’est n’importe quoi, c’est s’avouer que rien n’a de sens. alors le sens est bien le maître cérébral, la quête non pas d’une direction, d’une vérité, mais une projection sur le monde, un cadre au moi, une histoire où l’on est présent. donc je ne suis pas parce que je pense, mais je raconte des histoires où je suis… même indirectement, même par les signes que je lis et relis, même par les écris balancés de toutes forces sur des écrans, à les péter de douleur, à les craqueler de larmes… alors la poésie se dresse, comme une chienne qui hurle le fond de l’âme, pour échapper à la vigilance de la conscience, pour la contourner, pour délirer des mondes qui n’existent pas, où le je n’a pas de place possible car l’autre n’apparaît plus… crépuscule de l’interprétation, au bout de l’océan, où la quête du sens elle-même se noie. et là c’est le trouble, profond, abyssal… finalement pas de sens ? sinon si léger, si futile, simple cadre au moi ? simple illusion pour supporter sa vie et s’y trouver une place ? peut être…